Sunday, February 25, 2018

Запах креозота


    Скорый поезд промчался мимо , обдав меня ледяным ветром и умчался куда то в сторону Альп . Он уже исчез за горизонтом, а холодный поток все ещё кружил по перрону маленькой станции , со смешным названием Остермундиген . Маленькая станция , мимо которых скорые поезда пролетают стрелой .  Я завернула лицо шарфом , но пронизывающий ветер , оставшийся после пролетевшего поезда , уже проник , казалось , до самых костей . Я посмотрела на табло , в сотый раз . До моего пригородного поезда оставалось 3 минуты . Долгих 3 минуты . Снова спустив шарф с лица , завернула вокруг шеи , потянула носом воздух и вздохнула знакомый запах . Запах , сопровождающий меня по жизни , запах дающий мне ощущение дома , дающий мне силы . Запах , напоминающий о моем детстве , когда были живы все , все кто любил меня и кто ушёл . Ушёл навсегда . Этот запах -  запах креозота . Креозот - ядовитая жидкость , с устойчивым запахом , которой обрабатывают шпалы . Я закрыла глаза и вдохнула ещё  . Моя память живо унесла меня на другую маленькую станцию , станцию где на лавочке сидели мои дедушка в бабушкой и махали мне рукой . Смотревшие мне вслед глазами , наполненных нежной грустью , когда я садилась в пригородный поезд.  За все эти годы , пройдя Крым и Рим , как говорила моя бабушка , каждый раз, когда я вдыхаю этот запах , он неудержимо возвращает меня на ту станцию , где на лавочке сидят мои  бабушка с дедушкой .
Мои корни там , на той станции . Корни , сделавшими меня сильной и дающими мне силы в любой ситуации . Ничто не сломило меня , благородя этом корням , этому запаху креозота .
Где бы я ни была , стояла ли в вашингтонском метро , в городе , где я прожила много лет , в метро Дубая , где волею судьбы мы провели с дочерью два года .
На вокзале Калькутты , кишащему нищетой и смердящему всем , чем человек может себе только представить . Даже там я сквозь сквозь смердящие зловония отделила запах креозота от всех других , чужих мне запахов .
Каждый раз , почувствовав запах шпал , я закрываю глаза и отправлюсь на свою станцию , откуда я родом . Я вдыхаю креозот и мне живо рисуется станция , железнодорожный сельмаг , куда раз в неделю привозили хлеб . Мы ждали его весь день . Вокруг магазина в тот день с утра собирались дети примерно моего возраста , лет 7-9 и старушки . Уже не припомню точно как мы проводили этот день , но помню что нам не было скучно . Хлеб привозили только к вечеру . Я хватала его в охапку и несла домой по пыльной дороге , ведущей от станции к дому . Иногда хлеб падал в пыль . Я стряхивала пыль , потом дула изо всех сил . Потом , отломив кусок от уголка буханки , жадно хрустела им . Это было самое лучшее , что я когда либо ела в своей жизни .
Ни обеды на официальных приёмах в посольствах разных стран , где мне доводилось бывать с моим мужем , ни ужины в дорогих ресторанах , ни даже ужин на балу во дворце Абудабского  шейха , где столы ломились от яств , ни горы горы сыра и шоколада , среди которых я живу сейчас , не давали мне того ощущения незыблемого счастья , которое я переживала , пережевывая этот оторванный уголок с буханки хлеба , упавшего в пыль .



Швейцария

No comments:

Post a Comment

Греческая пленница

Сегодня ночью приснился мне человек , которого я давно выдернула с корнями из памяти , вместе с языком и страной . Он плакал во сне , как ...